El Ojo de la Mañana

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(I)

Tú que me hablas,
moreno de mirada abierta;
que en tu apostura
niegas y clausuras el infierno,
que incendias y extingues
la luz del crepúsculo
en cada parpadeo...

Moreno...
eres El Ojo de la Mañana.

Traes un candor límpido y cálido
a través de la cerveza;
y sobre la espuma,
cimbreante,
un danzar de humo denso y plácido.

Como dos arroyos tímidos
de luz argéntea,
dos glaucos saltos de agua,
dos albores de bosque infinito,
dos riberas
y una playa para mis sueños;
arena de malta amarga,
lúpulo en tu piel,
en tu carne,
en tus huesos...

A bañarme desnuda,
agua cristal de montaña,
arena tibia de cerveza,
baño de luz de luna,
playa para arribar siempre.


***

(II)

Dejé marchar en la resaca de una ola,
una mirada esquiva y almizclera.
observé como partía un buque esclavo
hacia el confín de la distancia.

Su postrero resplandor
me dejó un nombre
escrito en las sienes;
desde puerto;
sin despedida.

Sobre la lengua...
un resquemor doliente,
lúpulo y malta
gimiendo en mi corazón;
toda la sangre oreada
de almendras amargas.
Y los labios pétreos,
el ceño fruncido,
el peso de los siglos
colgando de las pestañas.

La impotencia de un llanto resabiado;
el salitre pegado a la piel.

Toda la arena de tu cuerpo y de mi cuerpo
perdida en la curva del mar...
El silencio dentro del silencio.


***

(III)

Tan pronto como lo inventé
empezó pereciendo,
con esa cadencia del tiempo
que pasa sin advertirse;
con un glauco fiero
que no supe comprender antes.

Así me va.
Siempre se escapa mi momento,
o mi momento no existe.

Qué pena.
Otro diamante estalla en pedazos
contra el centro de la tierra,
otra perla se hunde
en los abismos del océano.

Kayele
(Sin Noticias de la Carne)

Música: Kimiad (Alan Stivell - Chemins de Terre, 1973)


(Cualquier asociación entre los contenidos de los poemas y la música son meramente fortuitos.
Kimiad, un apasionado tema de Alan Stivell, el mejor arpista bretón de todos los tiempos y la voz masculina más dulce y encantadora de la música folk).
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Hasta siempre, Antonio

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Antonio Vega...

la voz de la fragilidad... que parecía iba a quebrarse en cualquier instante.
La voz sencilla y el mensaje profundo que me hizo soñar tantas veces...
La voz del sentimiento roto, de la desesperación, de la tristeza.

Gracias, mil gracias.
Cuanta gloria y cuanta pena te llevas de equipaje.

Que sola queda tu guitarra...

Te llevo sembrado en el alma, semilla inquieta.

Adios, poeta gris, espíritu errante.
Buen viaje.

Música: A trabajos forzados (Antonio Vega - Básico, 2002)

A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.

No concibe mi alma mayor pena
que libertad sin beso que la trabe
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia.

porque en este proceso a largo plazo
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo,
a cadena perpetua, perpetua de tu abrazo.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia.

Música: Seda y Hierro (Antonio Vega - De un lugar perdido, 2001)

Sigo en silencio su respiración
acompasando los latidos de dos corazones,
nunca le ha faltado a nuestro
amor para estar vivo razones.

El mismo sueño nos llevo a los dos
en esa hora en que las noches y los días
se prestan uno a otro
oscuridad y luz, verdad y mentiras.

Donde las haya, tenaz, mujer de cartas bocarriba
siempre dispuesta a entregar, antes que sus armas, su vida.

Mujer hecha de algodón, de seda, de hierro puro,
quisiera que mi mano fuera la mano que talló
tu pecho blando en material tan duro.

Sigo en silencio su respiración
acompasando los latidos de dos corazones,
nunca le ha faltado a nuestro
amor para estar vivo razones.
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Historia de las cosas

Es un vídeo un poco largo, pero merece la pena verlo... quiénes somos, cómo funcionamos y cuál es el resultado de nuestro paso por el planeta...

Whitman

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Walt Whitman… yanqui, barbudo, autodidacta, libre, entrañable, erudito, iluminado, trascendente… quizá adelantado a su tiempo… y al nuestro.

Hojas de Hierba para esta primavera que pasea por mis manos y se deja besar.



Fotografía: George C. Cox (NY, 1887)



¡Oh, mi yo! ¡oh, vida!

¡Oh, mi yo! ¡oh, vida!, de sus preguntas que vuelven,
del desfile interminable de los desleales, de las
ciudades llenas de necios,
de mí mismo, que me reprocho siempre (pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?)
de los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
de los malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
de los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
la pregunta, ¡oh, mi yo!, la pregunta triste que
vuelve - ¿qué de bueno hay en medio de estas
cosas, ¡oh, mi yo, oh, vida?


(Respuesta)

Que estás aquí – que existen la vida y la identidad,
que prosigue el poderoso drama, y que puedes
contribuir con un verso.



Canto de mí mismo, 17

Estos son en verdad los pensamientos de los hombres
de todas las épocas y de todos los países: no son
mis pensamientos originales,
y si no fuesen igualmente tus pensamientos, no
valdrían nada, o casi nada,
si no son el enigma y la solución del enigma, no
valen nada,
si no son cercanos y remotos al mismo tiempo, no
valen nada,
esta es la hierba que brota dondequiera quiera que hay
tierra y dondequiera que hay agua,
es el aire común que baña al globo.





Canto de mí mismo, 21

Soy el poeta del Cuerpo y soy el poeta del Alma,
y digo que tan admirable es ser mujer como ser
hombre,
los placeres del cielo están conmigo y los dolores del
infierno están conmigo,
injerto y multiplico los placeres en mi ser, traduzco
los dolores a una lengua nueva.

Soy el poeta de la mujer y soy el poeta del hombre,
y digo que tan admirable es ser mujer como ser hombre,
y digo que nada hay más admirable que la madre de los hombres.

Yo entono el canto de la expansión y del orgullo,
ha habido zalamerías y ruegos bastantes,
yo muestro que el tamaño no es más que crecimiento.

¿Has superado a los demás? ¿Eres tú el presidente?
eso no tiene importancia: todos llegarán y aún irán más lejos.

Yo soy aquel que camina con la noche tierna y fecunda,
invoco a la tierra y al mar que la noche abraza.

¡Estréchame contra tu pecho desnudo – estréchame,
noche magnética y nutricia!
¡soplan en ti los vientos del sur – brillan en ti
algunas estrellas inmensas!
¡noche tranquila, me llamas – noche estival ebria y
desnuda!
¡sonríe, tierra voluptuosa de fresco aliento!,
¡tierra de los árboles dormidos!,
¡tierra huérfana del ocaso – tierra de las montañas
coronadas de niebla!,
¡tierra del fluir vítreo de la luna llena que acaba de
teñirse de azul!,
¡tierra de la luz y de la sombra que manchan las
aguas del río!,
¡tierra del gris límpido de las nubes que se
abrillantan y se aclaran para que yo las vea!,
¡tierra arrebatadora – tierra opulenta de azahares!,
sonríe, que tu amante viene.
pródiga, me has dado amor - ¡te doy pues mi amor!
¡oh mi amor apasionado, inefable!


Walt Whitman
Hojas de Hierba, 1855

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Felicidad

"La felicidad se fragua
en la ausencia biológica del mal."


E. Punset
(El viaje a la felicidad)

Vine al mundo... que no es poco

Vine al mundo
para salirme del tiesto,
ese terruño al que nos traen
condenad@s y recluid@s
las jardineras de la vida
y los señores del tiempo.

Vine también
para romperme, quebrar, partirme...
para no saber encontrarme,
para buscarme cada día,
sorprenderme, fantasear,
maravillarme del aire que respiro,
embeberme en la emoción que siento.
De ahí los golpes;
de ahí los palos.

Vine
para engullir mis dudas
como un mal trago
de licor barato,
como agua sólida y rezumante
y poco a poco…
digerir mi orgullo junto con mi infancia
en una mezcla irregular
de sabor amargo.


Kayele
(Después del Fuego)

Las canas

¿La edad lo enseña todo?
¿Son las canas un indicio infalible de sabiduría, de buen hacer?
¿Es siempre respetable la postura u opinión de l@s ancian@s?

Yo creo que no.
De hecho, a veces son un símbolo de retraso. ¿Será que la edad enseña, pero también estanca?

No voy a profundizar más en algo que expone con tanta claridad y precisión Charles Bukowski, ese, por otro lado, pedazo de bruto asqueroso, que conseguía con sus palabras tocar las miasmas más inconfesables de la gente.

Sé amable


Siempre nos piden
que entendamos el punto de vista
de los otros
sin importar si es
anticuado
necio asqueroso.

A uno le piden
que entienda
amablemente
todos los errores de los otros,
sus vidas desperdiciadas,
especialmente si son
viejos.

Pero su edad es lo único
en lo que nos fijamos.
Han envejecido
mal
porque han
vivido
sin enfoque,
se han negado a ver.

¿Que no es culpa suya?

¿Culpa de quién?

¿Mía?

Se me pide que oculte
mi opinión
ante ellos
por miedo a su
miedo.

La vejez no es un crimen.

Pero la vergüenza
de una vida
deliberadamente
desperdiciada

entre tantas
vidas
deliberadamente
desperdiciadas

sí lo es.

Charles Bukowski

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Ser Biólog@

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No puedo evitar colgar este video... me ha llegado al alma.

Voy a ponerme vulgar por una vez; la ocasión lo merece:

"Ole el coño de la madre que te parió, Melo"

Un poco de humor científico.




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Limbo

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Me mantengo en este asomo de Limbo,
el mismo sitio en que tuve ganas de correr,
el sitio al que me llevan las ganas:
un escenario de escueta luz, de vaho, de abismo,
donde se aspira la fragancia de lo desconocido
y se paladea la sombra de la duda.

Un saber y no saber que hay algo que no sabes;
que quizá la vida te va a enseñar algo, de nuevo,
que te sigue, te adoctrina, que te muestra, que se abre.

No quiero siquiera soñar la primavera,
quiero cegarme en el Limbo, acogerme al aire.


Kayele
(Después del Fuego)



Música: Sympathique (Pink Martini - Sympathique, 1997)



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Utopía

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"Ella está en el horizonte -dice Fernando Birri-. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. ¿Para que sirve la utopía? Para eso sirve: para caminar."


Ventana sobre la utopía
Eduardo Galeano
(Las Palabras Andantes, 1993)




"¿Un refugio?
¿Una barriga?
¿Un abrigo para esconderte cuando te ahoga la lluvia, o te parte el frío, o te voltea el viento?
¿Tenemos un espléndido pasado por delante?
Para los navegantes con ganas de viento, la memoria es un puerto de partida."


Ventana sobre la memoria
Eduardo Galeano
(Las Palabras Andantes, 1993)