Mujer menuda

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Soy mujer menuda, pero de gran zancada.
De esas que aún a fuerza de nadar
no registran norte y nunca alcanzan puerto.
Con restos del naufragio por el cuerpo
y sesgos de impaciencia en la mirada,
una chispa de inconsciencia en la palabra
y un bolsillo erosionado por el tiempo.

Soy mujer menuda, nimia, insignificante,
pero brava y decidida en la zancada.
De las que ponen su futuro en un sobre
y lo envían lejos, al paraíso de su infancia.
De esas que apartan de su cabeza
los sueños inalcanzables,
y los encierran en cajas blindadas,
y los destierran.
Parada al borde del camino,
viendo la vida pasar, renegada,
con ese agujero negro anudado al bolsillo
y remendando el hilo de un telón deshilachado
que poder echarme encima y darme abrigo.

Soy mujer menuda y mujer deshilachada,
mujer de poca fe, dama en barbecho,
contrahecha, rotunda, descalabrada…
mujer de eterno camino y de eterna zancada,
fuera de órbita,
y mujer de ningún sitio, mujer desacompasada.


Kayele
(Después del fuego)

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El sueño... a secas

George Carlin, un nuevo héroe para la humanidad; para ti y para mí. Necesitamos que estas claras inteligencias salgan a la palestra y pongan rostro a lo que tant@s llevamos dentro.
Es interesante escucharle hablar del sueño americano, o del sueño de todas partes.




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Que moleste

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La Inquisición quiere hacer pagar a Javier Krahe 192.000€ por un cortometraje que realizó en 1978: "Cómo cocinar un Cristo".

¡Ah!
¿Que molesta?
Pues que moleste... más.


¡Aupa Krahe!





Y de paso, una de La Mandrágora. Por los viejos tiempos.


Un Burdo Rumor (J. Krahe)





No sé tus escalas por lo tanto eres muy dueña
de ir por ahí diciendo que la tengo muy pequeña,
no está su tamaño en honor a la verdad
fuera de la ley de la relatividad
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
ciertamente es un burdo rumor.

Pero como veo que por ser tu tan cotilla
va de boca en boca y es la comidilla;
en vez de esconderla como haría el avestruz
tomo mis medidas, hágase la luz.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
una encuesta he hecho a mi alrededor.

Trece interesadas respondieron a esta encuesta
de las cuales una, no sabe no contesta
y en las otras doce división como veréis
se me puso en contra la mitad, es decir seis.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
otras seis francamente a favor.

Y si hubo reproches fueron en resumen
por su rendimiento, no por su volumen;
y las alabanzas que también hubo un montón
hay que atribuirlas a una cuarta dimensión.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
a que a veces soy muy cumplidor.

Mi mujer incluso, dijo - aunque prefiero
como tú ya sabes, la del jardinero -
por si te interesa pon que estáis a la par
sólo que la suya es mucho menos familiar.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
nunca olvida traerme una flor.

Es mísero, sórdido y aún diría tétrico
someterlo todo al sistema métrico;
no estés con la regla más de lo que es natural
te aseguro chica que eso puede ser fatal.
Y aunque en rigor no es peor
por ser mayor o menor
yo que tú, consultaba al doctor López Ibór.

Paraíso Inhabitado

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Unas perlas de la última novela de Ana María Matute.
Tenía ganas de compartirlas contigo.




“Pero percibía más que eso, lo veía físicamente, un entrelazarse de palabras sin voz, que iban y venían desde los ojos azules de Eduarda a los negros ojos de Michel Mon Amour. Era el mismo, o parecido, lenguaje que se enviaban unas a otras la lámparas de cristal en la noche, un lenguaje hecho de destellos, comunicándose unos a otros, a través de racimos de luz. Yo conocía aquella lengua aprendida en mis correrías nocturnas hacia el salón, cuando navegaba en un barco de papel de periódico.”

Capítulo 4


“Y era la primera vez que yo me reía, por lo menos con tantas ganas, y sentí como si dentro de mí algo estallara en mil pedazos, como si aquel montoncito de piedras que pesaba sobre mi corazón saltara por los aires. Y pensé: Que bueno es reírse.”

Capítulo 6


“A veces, los largos rizos un poco desmayados de Gavi me rozaban la mejilla. Tan juntos estábamos, tan unidos en una sola historia los tres: él, la historia y yo. Y revivo el aroma de su piel, y el rizo dorado; tenían un olor especial, un aroma que luego sólo he reencontrado cuando he visitado escuelas o colegios de párvulos: olor a niños, ni bueno ni malo. Sólo sé que ningún adulto huele ni olerá jamás así.”

“Asentí, con la sensación de estar respondiendo a una pregunta muy lejana, tan lejana que empezaba antes de mi nacimiento y no tenía fin. El pasado y el futuro se confundían, entonces, con una envidiable agilidad”

Capítulo 11


“Había un gran desconcierto, un desorientado y desapacible ir y venir, desde el corazón de la casa: la cocina. Allí donde se narraban cuentos, se desvelaban historias familiares, y se cobijaban secretos mal tapados: un enorme corazón latiendo, una llama infatigable desde antes de que yo naciera. Ecos de un fuego, que aún crepita en episodios familiares, gaceta diaria de sucedidos domésticos, todos envueltos en humo de pucheros, cazuelas y toda clase de suposiciones, rencores, y, acaso, de vez en cuando, alguna esperanza o una chispa de amor.”

Capítulo 12


“Porque también a mi alrededor todo se ofrecía trastocado, vertiéndose al revés, como una inmensa copa llena de algún misterioso bebedizo.”

“De pronto, las cosas más cotidianas, más rutinarias, se contradecían desmesuradamente, y la ya habitual desorientación que conducía todos mis pasos me convertía en una hoja desprendida de alguna misteriosa rama, dando vueltas y vueltas en el viento.”

Capítulo 16


“Me sentí tan indefensa que sólo supe apoyarme contra la pared del pasillo, sin decir nada. Al otro lado, a mis espaldas, lejos de mí, parecían esfumarse el Teatro de los Niños, las lecturas compartidas, el territorio de rombos azules y marrones, el Rey Cuervo y la pétrea melena del león de la terraza tiñéndose, lentamente, del atardecer. Y todo esto muy deprisa, casi un relámpago, un rayo destructivo, capaz de fulminar cuanto tocaba. Incluso el haber aprendido a volar.”

Capítulo 17

Ana María Matute
Paraíso Inhabitado, 2008

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Los signos

Nada puede eternizarse.

Tu angustia, amiga,
es también la mía.

El pensamiento perece
en nuestras copas;
la última palabra
deja el regusto,
se saborea
como una página vieja.

Intuyo la impaciencia
en la transparencia
encamisada
de lo nunca pronunciado.

No debes subestimar
el lenguaje de los signos.


Kayele
(Verde Crisálida, XXVI)

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Ruibal

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Menos mal que aún quedan verdaderos trovadores.
Javier me enamora.

Que me muera si no te quiero yo,
que me sé tu cuerpo entero de carrerilla:
el mapa de tus lunares,
las vueltas que da tu pelo,
la forma de tu rodilla.

Y cuanto más tengo más quiero yo.
¡Ay!, me paso la noche en vela
pá mirar como un chiquillo
como se pone la luna
por detrás de tus caderas.

Vino y besos...
y que se pare el reloj,
llena que llena el vaso de mi alegría.
Tu vinillo qué me ha hecho,
por las uvas de tu pecho
de ti me emborracharía.

Y entre la luna y el ordenador,
la televisión y la vida interactiva
por aquí ya no hay quien pase,
¡que me parta un rayo láser!,
que te fuiste de mi vida.

Y si no te tengo no vivo yo,
¡ay!, no sé cómo dar contigo.
Internet ya no me fía
y no tengo ni pa' sellos,
que si no, te escribiría.

Vuelve pronto, te necesito aquí
para que te encargues de esta melancolía,
de poner mi corazón en orden
y otras cosillas pendientes
que habrá que poner al día.

Que me muera si no te quiero yo,
que me sé tu cuerpo entero de carrerilla:
el mapa de tus lunares,
las vueltas que da tu pelo,

la forma de tu rodilla.

Javier Ruibal
(Las Damas Primero, 2001)

La lotería

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Cada vez lo tengo más claro:


El amor no es un derecho,
ni siquiera un extraño privilegio;
es una broma del espacio-tiempo,
una auténtica lotería;
una maldita lotería
en la que una mayoría se conforma con la pedrea
y otr@s tant@s sobreviven con el reintegro.


Kayele

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Cosas que olvidamos

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Genial blog:



http://thingsweforget.blogspot.com
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Machismo de Subterfugio II: El Rechazo a la Mujer Brava

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¿Qué tipo de mujeres perseguís, deseáis y admiráis los hombres? ¿Qué buscáis en nosotras? ¿Hay rastros de machismo ocultos también en la actitud que tienen los hombres frente a depende qué mujeres?.

Segunda entrega de Machismo de Subterfugio, que he dado en llamar Rechazo a la Mujer Brava. Para que pienses en ello.
Y no te lo cuento yo, no sería elegante. Te lo explica con una claridad diáfana Héctor Abad, que se ha ganado mi afecto más sincero. Gracias, gracias... gracias.



Elogio de la mujer brava Por Héctor Abad

A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viragos, marimachos. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.

La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran "no más usted me avisa y yo le abro las piernas", siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo, y se quedan a medias).

A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan, y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan, y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio, y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa, y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.

Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran jartas por la noche, y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.

Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras (mirémonos el pecho también nosotros, y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar, y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.

Somos animalitos todavía, los varones machistas, y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes, y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza: nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento.

Héctor Abad nació en Colombia en 1958 y se licenció en Literatura moderna en Italia. Regresa a Colombia en 1987 cuando un grupo paramilitar asesina a su padre (médico de fensor de derechos humanos y fundador de la actual facultad de medicina), pero vuelve a Italia por amenazas recibidas. Retorna a Colombia en 1993 y en la actualidad reside en Bogotá.
Novelista, cuentista, periodista y traductor del italiano al español (de autores como Umberto Eco, Bufalino y Lampedusa). Fue el director de la revista de la Universidad de Antioquia y ha sido columnista en el periódico El Espectador, en la revistas Cromos y Cambio. En la actualidad es colaborador de la revista literaria El Malpensante y columnista de la Revista Semana.
Sus textos son, cuanto menos interesantes; si puedes no te los pierdas.

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Erase una vez...

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Podrías preguntarte: ¿a qué viene apoyar a Garzón?, al fin y al cabo no es más que un juez que debe someterse también a los dictados de la justicia.
También podrías plantearte: ¿No enfrentará de nuevo a los españoles sacar a la luz lo del franquismo?, ¿No sería mejor dejarlo como está?
O mejor, podrías pensar: esto no va conmigo…

Y no sé muy bien por dónde empezar a explicarte lo que yo veo de surrealista en todo este asunto.
Es cierto, no hay nada personal en mi apoyo a Garzón; para más inri, aunque yo fuera socialista (que creo que tampoco), no sería del PSOE (y lo digo por la tendencia del juez hacia este partido); pero este hombre tiene el don de meter el dedo en la llaga, y el arrojo y los arrestos, o al menos el ansia de gloria, para meterse en barrizales que otros jueces, por comodidad o intereses personales, no enfrentarían. Y eso me gusta.

Garzón ha puesto en tela de juicio (nunca mejor dicho) a media cúpula del PP, entre ellos sus máximos representantes; se trata de un asunto de corrupción de dimensiones insospechadas. El señor Correa, ese personajillo de fábula, que se hacía llamar Don Vito, amiguísimo de nuestro expresidente y su yernísimo, se ha llenado los bolsillos con el dinero del contribuyente; es decir, el tuyo y el mío. Con el dinero negro de la corrupción el PP ha financiado de forma ilegal sus campañas… se han reído en nuestras narices.


Es@s cuant@s politicuch@s indecentes se han visto con la mierda al cuello cuando Garzón, con una colección de pruebas aplastantes y de testigos, ha procesado a Correa y sus secuaces (porque no se me ocurre llamarlos de otra forma) y ha confiscado sus libros de cuentas, los de su economía sumergida. Y viéndose directamente amenazados se pusieron a pensar…

Te voy a relatar cómo lo imagino; permítete fantasear un poco:

Un atajo de fascistas, expresidente incluido, todos juntos como viejos amigos, decidieron hundir a Garzón, para empezar; que ya luego colocarán a un juez que les convenga o que se venda bien.
Miraron los procesos abiertos de Garzón y encontraron el filón del franquismo… “vayamos a por los de la memoria histórica; si Falange y su cuadrilla arremete contra el juez por ese asunto se montará un jaleo increíble, ¡¡va a ser un escándalo!!, se reabrirán las viejas heridas, enfrentamiento popular, ruido, ruido… al final, llegará un momento en que cederán y las cosas volverán a su cauce, poco a poco… y mientras tanto… solucionamos los problemas de Correa y compañía: nos quitamos de en medio a este juez que nos resulta tan incómodo y comprometedor; nos las apañaremos para destruir pruebas, desacreditar a los testigos… y aquí no ha pasado nada”, debieron pensar, a mi presunto entender.
Y luego se dieron palmaditas en la espalda.

Es algo así como disfrazar de problema político-histórico un puro asunto de corrupción... política.

¿Conspiranoia?
Juzga tú mism@.

Ahora ya estoy en condiciones de responderte a las preguntas del principio:
Apoyo a Baltasar Garzón porque quiero que sea él y la misma fiscalía anticorrupción los que juzguen la trama Gürtel; porque si aún no se ha dejado corromper por ellos, ahora no lo va ha hacer.

Sacar a la luz de nuevo el enfrentamiento de la Guerra Civil… eso tendremos que hacerlo tarde o temprano, y las memorias deben descansar tranquilas y la historia debe ser escrita por l@s just@s y desde la humanidad; y es una pena, porque Garzón era una baza importante aquí… ahora otra vez la oscuridad, la decepción y el silencio…

Y si crees que esto no va contigo… bueno, el dinero que se han llevado de las arcas públicas es tuyo: sacado calentito de tu nómina, de tus impuestos, de ese poco de más que pagas cada día al hacer cualquier compra, etc, etc, etc…; vamos, sólo les ha faltado meterte la mano en el monedero, y lo habrían hecho si hubieran podido.


Ahora tú decides si te importa o no te importa. Personalmente, aunque pudiera no molestarme que me roben, no consiento que me llamen imbécil a la cara, o al menos no me voy a quedar en mi casa callada.
Esto es pasarse la justicia por el forro, es pasarse a l@s español@s por el forro, pasarse la democracia por el forro.

Si a ti no te atañe la justicia en este país, dime, ¿a quién?
¿Quién crees tú que debe levantarse contra esta mafia? ¿Quién?

Tú y yo.

Por supuesto esto es una llamada al juicio y al sentido común.
Las manifestaciones están convocadas.
Y el debate abierto…

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